comienzas a marchitarteme...

Comienzas a marchitarteme
Y no, no hay error gramatical,
Porque es así
Crudo, real.

No es que te estés avejentando o muriendo,
Es que te me estas pudriendo dentro,
Envenenándome las agallas
Petrificándome las ideas
Y eso sí, matando de risa a la conciencia.

Las manos vacías de ti
Aprendieron algo en el camino,
Y hoy se entrelazan haciéndome saber
Que nunca contaron contigo.

Así que con los recuerdos percudidos,
Que están allí más a tu conveniencia que a la mía
Te me marchitas dentro,
Dejando vástagos inservibles,
No vivos, no suficientes para renacer en mí.

¿Y que con las espinas?
¿Las que quedaron enterradas?
Esas no se consumen,
Se clavan.

Comienzas a marchitarteme
A dejar ruinas de ti en mí,
A desquebrajar por ti mismo
Tú propio templo,
A convertirte en cadáver
A momificarte en vida.

A tú salud...

Brindo contigo a la distancia,
Y a la sazón del tiempo
Que hoy divide nuestros pasos,
Sorbo la copa a tú salud.

Entonces el Cádiz tinto
Hace lo que debe,
Alborota los recuerdos
Mortifica el alma.

Y de la unión roja
De los labios humanos
De los labios del vino,
Nace la desesperación.

Entonces,
Lleno una segunda copa,
Y brindo contigo…

Rota...

Rota…

Estoy rota de dolor
Y tú pareces no notarlo.

Camino divagando
Como si fuera a algún lugar,
Como sí me esperaran en alguna parte
Como si valiera la pena.

Estoy rota de dolor
Y al mundo parece no importarle

Total, que el viento sigue dándome aliento,
El corazón moviéndome el cuerpo,
Y la sonrisa apareciendo falsa…

…Pero oportuna.

Estoy rota de dolor
Y la vida parece disfrutarlo.

Dando oportunidades desvanecidas
Ofreciendo sueños muertos,
Creando ilusiones perdidas
Murmurando secretos huecos.

Estoy rota de dolor
Y nada puede soldarme

Estoy rota de dolor
Y nadie parece poder pegarme.

Sentémonos a platicar....

Sentémonos a platicar,
Y así, mientras el universo nos distrae,
Exploraré una y otra vez tus pensamientos abstractos

Me percataré de la sencillez de tú alma,
Y aplaudiré en mi mente
Tus silencios relajados,
Los cuales envidio
Pues aún en mi silencio,
Siempre estoy haciendo ruido.

Sentémonos a platicar,
Y a la sazón de la noche
Te robaré un millón de palabras,
Me adueñare de pensamientos
Que ni siquiera sabes tú que existen,
Y bautizaré tus suspiros.

Sin darte cuenta
Me regalaras miradas asesinas
Sonrisas cínicas, caricias mortales.

Sentémonos a platicar,
Es todo lo que hoy tenemos.
Regálame tus quisquillosos comentarios
Por que estoy ávido de letras.

Sentémonos a platicar
Y olvídate un rato del tiempo,
Endulza con tu voz el viento,
Mientras yo te desmenuzo
Y te convierto en recuerdo.

Abismo.

A veces Uno se encuentra atado a la inmensidad del abismo, Tan sumergido en el Que empiezas a dudar que todo alrededor sea real. Que lejos de simular una caída Estás ahí, por así decirlo, En una especie de levitación, Un estilo de existencia, Un encuentro con el vacío. El precipicio es ese espacio En el que flota la vida olvidada, la angustia acumulada, el dolor cicatrizado, la crucifixión, el odio… Y muchos pasajes de tu historia. El abismo es deliciosamente sádico. En él, las manos del mundo No son suficientes Y toda gira estrepitosamente. El ruido se vuelve eco, El sufrimiento abrazo Y el terror caricia. A veces Uno se encuentra atado a la profundidad del abismo Y te sientes vivo… Y te sientes libre.

Esa sonrisita....

No se escribir de amargura,
Creo que este otoño, la rabia descansa en paz un rato,
No hay odio, no hay bajo mundo,
Sí hay demonios
Pero esos por hoy,
También duermen.

¿Qué hay a cambio?
Un minusculo momento de paz,
Un calorcito que me recorre todo el cuerpo
Y una estupidita sonrisa
Que no deja de asomarse...

... Me gusta esa sonrisita.

Escribir....

He perdido la inspiración de escribir un poema,
Por eso escribo esta carta en forma de verso.

Sí, será mi verso más poético
Y mi carta más inspirada.

Se dice que escribo,
Cuando ya no tengo más nada que palabras,
Cuando todo lo demás
Se lo comió el tiempo,
Se lo llevo el viento
O se perdió en un juego de miradas.

Sí, se dice que escribo
Porque es mi tradición más ambigua
Mi expresión más conocida,
Mi confesionario, mi martirio,
Mi consuelo y mi morada.

Algo de cierto existe en todo ello…
… y algo de mentira también.

Porque siempre habrá algo más que palabras,
Tendré tiempo, tendré viento,
Y juegos perdidos en las miradas.

Porque escribir no es solo tradición
Es toda una forma de vida.

Y porque es escribir no es mi expresión más conocida…

… es la única.